Las bicicletas vuelan.
Surfean sobre el asfalto
calentado por la canícula,
aletean en verdes prados
sembrados de sonrisas.
Las bicicletas vuelan.
Tatúan de surcos la tierra mojada
y giran y giran sus ruedas,
centauro de aluminio
que levanta pasiones
y envidias de manos ajenas.
Las bicicletas vuelan.
Un día sales de casa
y ves descuartizadas las cadenas
como negativo de un símbolo de libertad,
miras la diestra, la siniestra,
y no aparece ni el esqueleto,
ni las llantas ni las ruedas.
Puede que no la vea más,
es que las bicicletas vuelan.
(JUAN MIGUEL BAQUERO ZURITA)
Surfean sobre el asfalto
calentado por la canícula,
aletean en verdes prados
sembrados de sonrisas.
Las bicicletas vuelan.
Tatúan de surcos la tierra mojada
y giran y giran sus ruedas,
centauro de aluminio
que levanta pasiones
y envidias de manos ajenas.
Las bicicletas vuelan.
Un día sales de casa
y ves descuartizadas las cadenas
como negativo de un símbolo de libertad,
miras la diestra, la siniestra,
y no aparece ni el esqueleto,
ni las llantas ni las ruedas.
Puede que no la vea más,
es que las bicicletas vuelan.
(JUAN MIGUEL BAQUERO ZURITA)